Mistaken Identity

Abigale commence sa journée avec des plaques de fonte qui claquent tout autour d’elle comme des applaudissements. Elle a besoin de bons biceps pour ces miracles à la pression du pouce qu’elle distribue. Puis Erica débarque, grande et toute dorée. Abigale manque de se laisser tomber un haltère sur le pied. Le lendemain, elle glisse un bon dans le sac de Erica comme un as de magicien. Six paies et un report plus tard, Erica est allongée sur le ventre sur la table, un simple drap qui cache la vue. Abigale fait chauffer l’huile entre ses paumes et s’y colle. Chaque nœud craque, chaque soupir glisse, mouillé et lisse. Ses doigts descendent le long du dos de Erica comme si c’était leur carte. Bientôt la voix de Erica monte, petite, basse, pressante, incontrôlée. Abigale ne rate aucune zone. Elle appuie, tourne, soulève jusqu’à ce que Erica soit étalée, toute molle, ronronnant comme de l’eau sur pierre chaude, chaque centimètre cajolé jusqu’à ce qu’il cède.