Birthday Girl

Leslie fait un faux pas monumental—il oublie l’anniversaire de Debbie. Elle l’attend en soutien-gorge noir en dentelle et string assorti quand il passe la porte à neuf heures, cravate de travers, l’odeur du toner collée à la peau. Il la voit, son estomac se noue. Elle lève un sourcil, bras croisés sous ses seins qui débordent des bonnets, lèvres peintes couleur péché. Il se met à bredouiller des excuses, balance ses chaussures, lâche sa mallette, promet un resto, un massage de pieds, tout ce qu’elle veut. Les compensations passent vite au toucher. Il lui descend le soutien-gorge, suce ses deux tétons jusqu’à ce qu’elle gémisse, écarte le string d’un coup sec et lui lèche la chatte à même le sol. Ses genoux flanchent ; il la rattrape et la porte jusqu’au canapé. Son jean tombe, sa queue jaillit, il la pénètre d’un seul coup profond. Chaque va-et-vient est à la fois excuse et promesse, ses hanches cognent jusqu’à ce que la sueur perle dans son dos. Elle lui griffe les épaules, jambes serrées autour de lui, et gémit son prénom comme si elle n’avait jamais été fâchée. Quand elle se contracte et jouit, il la suit, grognant son nom contre sa nuque et jurant qu’elle aura droit à du sexe d’anniversaire à la demande pour le reste de l’année.