Teasing Massage

T. Stone débarque au spa en pensant vivre le truc habituel, mais la meuf qui tient la bouteille d'huile ? Valentina Nappi, des courbes qui débordent pile où il faut. Elle se penche, lui murmure un truc sur un massage à l'italienne, puis le retourne sur le ventre et lui tartine le dos de haut en bas, ses mains glissent comme si elle cirait du chrome. Retourne-toi, elle dit. Il s'exécute et hop, la robe de satin rouge tombe par terre. Elle porte ce micro bikini bleu ciel qui cache absolument rien, et on voit bien à la bâche qu'il apprécie le spectacle. Elle sourit en coin, arrache la serviette et enroule ses deux mains autour de cette grosse queue. Elle pompe, elle tord, puis elle coince toute la barre chaude entre ses seins en grimaçant de plaisir pendant qu'il palpite. Elle grimpe sur la table à califourchon sur sa poitrine comme si c'était un tabouret de bar, se penche et l'avale d'un coup sec et humide. Le string du bikini finit en boule par terre. Elle fait demi-tour, s'empale dessus en amazone inversée et se met à rebondir si fort que ses fesses claquent contre ses hanches, assez fort pour que la réceptionniste entende. Stone grogne, elle rigole, l'huile partout — on peut dire qu'il ne va plus jamais annuler ce rendez-vous. Viva Italia, putain.