High School Quartet

Quatre bombes d’enfer entrent comme si le meilleur était déjà passé. Elles se déshabillent au ralenti façon on-a-toute-la-journée, puis collent leurs culs nus sur les banquettes en velours en écartant les cuisses comme le menu venait d’arriver. L’une glisse deux doigts entre ses lèvres trempées, caresse sa chatte en rond paresseux. La deuxième y va direct à fond, pouce sur le clito, doigts qui brillent jusqu’aux phalanges. La troisième cambrée, roule les hanches en 8 lent tandis que la quatrième s’occupe de tout : une main pince son téton, l’autre enfonce trois doigts bien profond. La pièce se remplit de ce bruit que personne avoue adorer : peau contre peau mouillée, respiration qui se coince. Le mec reste planté là, carnet de cuir ouvert, note comme s’il jugeait des gâteaux. Juteuse. Sonore. Il lâche le stylo au bout de deux lignes. Ces nanas ont clairement révisé leur leçon. Il s’avance, chemise à moitié déboutonnée, et dès qu’il pose les mains ce n’est plus lui qui dirige, c’est lui qui réagit. L’une le tire par la ceinture pendant que les trois autres se penchent, bouches ouvertes, langues dehors, prêtes à se partager un sacré dessert.