Grinders - Part 1

Le soleil vient à peine de se lever à LA et il transperce déjà des rideaux cheap, éclairant un vieux entrepôt couvert de posters de nanars. Des inconnus bourrés dorment encore sur des matelas gonflables pendant que des bombes de peinture vides roulent par terre comme des billes. Le téléphone de Lucky Fate se met à vibrer — une sonnerie pourrie des années 90, batterie à plat. Il se frotte les yeux, balance un prix dans le micro et claque le clapet. Il met ses écouteurs, les sons de Black Flag claquent dans le haut-parleur droit seulement, et Lucky balance son skate dehors par la porte du garage défoncée. Il slalome devant des cafés de zone commerciale quand une bagnole de flics freine sec. L’agent Garcia — canon absolu, uniforme repassé, un bouton prêt à lâcher — cherche Paul, le débile officiel de la soirée. Elle raconte à Lucky qu’elle va le balancer au commissariat demain matin, d’une voix sucrée avec une pointe de menace. Lucky lui balance un majeur avec le sourire. Elle le laisse partir, mais pas sans lui dire que s’il continue, il finira sur la banquette arrière aussi. Bref. La chaleur de Tarzana lui tombe dessus comme un direct. Morgan Davis attend devant son appart pastel, petit carnet coincé sous le bras comme un vieux souvenir. Les affaires d’abord — des petits sachets passent de main en main, les billets volent, puis ils restent plantés là à sourire comme des cons parce que le temps n’a rien effacé. Lucky lui balance une invitation : la grosse teuf à l’entrepôt ce soir pour le Nouvel An. Morgan dit peut-être. Ils savent tous les deux qu’elle viendra. Lucky file vers chez ses vieux, manque de se casser la gueule sur une flaque d’huile, rentre quand même dans le garage. Ça sent le vieux détergent. Il fouille dans des caisses de cassettes mixtapes du collège jusqu’à ce que son père débarque en trombe — Tommy Pistol, à moitié à poil, à moitié vénère. La même engueulade pourrie : coups de fil manqués, anniversaires oubliés, le « gâchis » de Lucky étalé entre eux comme une merde sur la route. La porte claque. Lucky retourne sur l’asphalte, l’estomac retourné. De retour chez lui, Tommy balance ses clés, enlève son t-shirt et se glisse dans le lit. Vicki Chase fait semblant de ne pas avoir compté les minutes. Elle roule sur lui ; il répond par un grognement sourd et les draps se tendent. Les emmerdes de Lucky passent au second plan sous le petit bruit rythmé et régulier de la tête de lit.